Espero que la disfrutéis.
TALKING HEADS-Psycho Killer
CUMPLEAÑOS BISIESTO
Se acerca el
día. Ya llega. Es especial. Se acerca mi cumpleaños.
Se supone
que todos los cumpleaños son especiales, que todos son únicos, porque sólo los
vas a vivir una vez, pero el mío, pienso, es aún más especial.
Soy
bisiesto, así que sólo los cumplo una vez cada cuatro años.
Sí, es una
putada.
Pero, como
no me gusta saltarme ninguna de mis celebraciones, me paso todo el santo año
preparando un evento especial, sólo para mí, un festejo muy especial para mi
particular efemérides.
Procuro no
saltar y contenerme, y voy anotando en una libreta todas aquellas personas que
me molestan, que me insultan, que me desprecian, o que, simplemente, me han
agraviado de alguna manera.
Los estudio
durante todo el año. Los sigo. Los investigo. Me adhiero a ellos como una lapa,
pero de una manera muy discreta, que no sepan que tienen una gárgola que los
vigila desde las sombras, mudo pero atento a todos los detalles.
Entonces
elijo una semana, la última de febrero y la primera de marzo, esos siete días a
caballo entre los dos meses, y me dedico a ajustar cuentas con todos ellos. No
me importan si están casados, solteros, viudos, o de cualquier otra manera.
Es mi método favorito, lo reconozco. La intimidad que te dan las manos no te lo da nada.
Bueno, sí. Mi segundo método favorito.
Vlad.
Es mi machete, una enorme hoja tipo kukri a la que llamo así por Vlad I Tepes Drácula de Transilvania. Se sabe que el Empalador era un magnífico tirador de esgrima, así como un fiero guerrero en el campo de batalla, el cual infundía valor a sus tropas con el mero ejemplo de sus hazañas en la batalla... y porque empalaba a los cobardes o a los que no combatían con el suficiente brío.
Bueno, vale. También la llamo así porque bebe mucha, muchísima sangre.
En ocasiones, este pulso, este orgasmo de la sangre que me posee se vuelve tan incontenible que me veo obligado a actuar antes. No tengo ninguna voz en mi cabeza que me impele a hacerlo, ni los alienígenas me hablan por microondas desde el espacio exterior, ni nada de eso.
Hago lo que quiero, porque quiero, cuando quiero, y porque lo quiero.
Eso tiene a la policía completamente desconcertada. No saben quién soy, pero sí ven mis obras, aunque sólo ven un cuadro de la exposición, no toda la muestra en global. De ese modo, tengo mil motes y ninguno cierto del todo.
También disfruto acercándome a ver las escenas de mis crímenes. Es divertido ver a la policía trabajar en el lugar de los hechos, con los cuerpos aún en caliente, o en frío si ya ha pasado tiempo. Aún recuerdo a un investigador doblado por la mitad devolviendo todo lo que tenía en sus entrañas cuando contempló la que lié en un vagón de metro.
Pero no lo podía dejar pasar. La oportunidad estaba allí, con todos ellos en el mismo vagó, y se me presentó tan irresistible que no pude evitar sucumbir a mi antojo...
Hace poco intenté el más difícil todavía: sentir emociones normales. Humanas. Así que invité a cenar varias veces a una joven, una chica que me gustaba, pero el resultado fue nefasto. Me temo que las relaciones sociales no son lo mío, aunque se me dé bien la ingeniería social.
Pero no podía dejar que una persona que me hubiera rechazado quedara impune. Y, menos aún, que me hubiera atrevido a dar el paso en el día de San Valentín.
Si, habitualmente, el día me decía poco per se, ahora mucho menos. Y, si le podía dar alguna significación, esta era amarga.
No contestaba a mis llamadas, me evitaba, ninguna comunicación por vía digital. Hasta pidió un traslado de ciudad en su empresa para poner aún más tierra de por medio.
El día de San Valentín había pasado, ahora tenía que hacer algo para compensarlo.
Algo sangriento.
Primeramente creé la necesidad. Me enteré de algún familiar cercano que viviera en la ciudad, que le importara lo suficiente como para venir hasta aquí, y que estuviera completamente indefensa.
Le tocó a su hermana.
Me regodeé en lo traumático, lo confieso, pero con eso salió enseguida de su madriguera y no tardó en llegar aquí.
Y, curiosamente, las exequias van a ser el día 29 de febrero.
Para mi cumpleaños.
Un regalo magnífico.
Sé que no me espera, sé que piensa que no me voy a acercar, que le tengo miedo, que con un sólo click me va a mantener a raya, que una muralla de policías se interpondrá entre los dos y no podré ni acercarme, pero se equivoca.
Se equivoca completamente.
Estoy deseando ver su cara cuando me tenga frente a frente, cuando mis ojos carentes de luz la miren y le digan que es la elegida para ser mi regalo de cumpleaños, sólo porque se lo merece, por el desprecio con el que me ha tratado, por haberme alejado de ella y maltratado como a un pelele.
Vlad tiene sed.
San Valentín ya pasó.
Llega mi cumpleaños bisiesto.
[...]
No hago más
que caminar un par de manzanas cuando me cruzo con un grupo de chavales que me
arrincona en el parque. Van muy pasados, fumando porros y vaciando litronas de
cerveza por sus gargantas. No me ven sonreír bajo la máscara. Les dejo hacer
hasta que considero que es el momento oportuno. Cerceno un par de antebrazos
del primer golpe, y antes de que suene el primer grito ya he abierto una cabeza
en vertical, separándola por la mitad como si fuera una fruta. De hecho, el
crujido de los huesos me ha recordado al de las sandías cuando están muy
frescas.
Uno me ha
cogido por el brazo, pero no se espera mi fuerza. No, no es arrogancia. Sé cómo
soy, y sé que tengo fuerza. Mucha. Así que lo hago volar un par de metros por
el aire antes de caer sobre el césped, de donde se intenta levantar con torpeza
mientras sigo con mi festival de la sangre.
De un
mandoble horizontal, le abro el vientre a otro, y sus tripas caer con un
chapoteo a sus pies. Un golpe a ciegos, sin ver, pero del que siento su impacto
sobre la hoja, y una cabeza sale volando sin dirección en la oscuridad.
¡Qué bien me
lo estoy pasando, coño!
El que he
lanzado logra incorporarse. Cuando ve la masacre a su alrededor, lo único que
puede hacer es gritar con los ojos a punto de saltársele de las cuencas. Se da
la vuelta para salir corriendo. Su disfraz (¿pero de qué coño va? ¡No tengo ni
idea, macho!) incluye una capa, que me viene de lujo para asirla y darle un
fuerte jalón con el que le hago caer de espaldas. Se da un fuerte golpe que
hace que dibuje una expresión de dolor en el rostro. Dejo caer mis más de cien
kilos sobre su torso, hundiendo la rodilla sobre el esternón. Intenta quitarme
de encima, pero no puede.
Vuelvo a
sonreír bajo la máscara.
Levanto a
Vlad por encima de la cabeza, y descargo un fuerte golpe. La sangre me salpica
la máscara y se me cuela por entre los orificios de los ojos y los respiraderos
dentro, empapando mi cara.
Camino durante un rato. Ya estoy más tranquilo, pero aún me apetece un poco más de marcha antes de recogerme. Me siento como el adicto que recae tras una larga abstinencia, y que regresa a su lugar tras darse el homenaje padre. Pero no es así. Spoy adicto a la sangre y a la muerte, sí. Culpable. Pero dentro de un mes comenzaré los preparativos para mi particular festival anual, esa semana en la que tengo vía libre para todo.
No sé dónde estoy, vaya. Me he perdido, creo. Me giro en redondo, intentando averiguar dónde me encuentro, mientras me rodean un montón de chiquillos que corren entre chillidos para seguir pidiendo caramelos. Una mujer sale de una casa y camina a toda velocidad por la calle. Es espectacular, una verdadera belleza. Pasa a mi lado sin prestarme la más mínima atención. Parece más interesada en un par de tipos que caminan más allá, uno vestido de payaso y el otro creo que va de El Cuervo.
Me siento fatal. Odio que me ignoren, y esta tía acaba de hacerlo. No es culpa suya. Mal momento. Mal lugar. Y, además se ha cruzado conmigo.
Es hora de que Vlad vuelva a beber.
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Javier LOBO. Todos los derechos reservados.
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